One real cool hour with Warren Ellis

Warren Ellis - Paris (c) Joël Saget

Warren Ellis is 50, born on Valentine's day. 'I'm Aquarius', he said straight away. Some know what it means being an Aquarius. No wonder... Well, he is a composer, plays violin, flute, piano, guitar and many others to come. 

Some love his tunes for ever and ever, when he plays with Jim Turner and Mike White as the fab Dirty Three, alongside the great Nick Cave with or without The Bad Seeds, or solo as he composed and recorded the soundtrack of Mustang, a French-Turkish movie directed by Deniz Gamze Ergüven. 

After one hour of a real cool face-to-face conversation with Warren Ellis in a Parisian garden, one could write a book, not on a Sick bag, like Nick's one (smile).

Zoé : With Nick Cave, you composed several movie soundtracks. Loin des Hommes de David Oelhoffen this year and now solo, with Mustang. 

Warren Ellis : I was with Reda Kateb (the actor of Loin des Hommes and Un prophète), doing the music for his first movie, a short one titled Pitchoune. I had met earlier Deniz's husband who had said to me she was shooting a movie and was thinking of me for the music. She was pregnant at that stage.

Then when she really asked me, I said 'no', I was busy, but felt sorry because she was not expecting a 'no' and had no one else in mind for Mustang's music. She was then editing the film with her infant. My wife Delphine said :'you should do it'. So I thought if she could do the film with a baby, then I could try to make it too. All I had was a very small window.  'Ok', I said 'let's try to make this'. There again, it was the challenge of failure trying to do something. I really like the challenge when I'm thrown into an unknown world.

Mustang was the first time that I worked on my own. I like this, doing soundstrack, it was an evolution that seemed to happen and I have always wanted to do different things.

Mustang was a real challenge because everything I had done was with Nick, we worked in a certain way together, we have a team, an editor, recorder but this required me to do everything on my own, in that respect was the personnal challenge to achieve this. So when I come back to the band I've got something to bring into it.

So much of my music is with Nick, what we've done together tells obviously about our relationship.

I have been very fortunate with every musical relationship that I had, starting with Mick and Jim, then with Nick and the Bad Seeds, I'm glad they have actually been kind of constant. Twenty-five years that I have been with them and that's really important to me. I'm very much a team player, I like playing with people. I don't have any desire to write lyrics.

Zoé: What is your story with music ?

Warren: I started playing music just by chance. One of a big memory for me as a child was at the local big rubbish dump (the decheterie) in Ballarat (Victoria's state, Australia), where I discovered all this great things like old bicycles parts, motorbikes engines, lawnmowers engines and with all this things, my brother would build motorbikes, and bicycles, it was just a fabulous playground full of treasures and one day I found a piano accordeon in the rubbish dump and I took it at home where I learnt to play with it.

Later somebody at school came to ask who wanted to play violin, a bunch of girls put their hands up, and I put my hand up too. I turn to violin at 10.

It looks like a way to be around girls even if I wasn't particularly interested in girls. I took it up for that reason, I left my hand up.

In secondary school, I turn to flute as well, and I found myself playing a bunch of instruments which didn't belong to the world of music I was listening to, like AC/DC. I grew up as a teenager listening to Black Sabbath and Deep Purple, and the punk rock came along. So I was listening to that music and I was playing Beethoven and had no connection at all with the classical world. This music never spoke to me until I was in my mid twenties. 

I started to play the music that I liked a bit later on in my teenage years, and composed some music when I was in my mid-20's.

Zoé: Have you ever written some lyrics ?

Warren: I used to write a bit but then I realised it was more the idea of writing that I liked. I had a big box of stuff that I wrote and at one stage a girfriend that I had threw everything out and it was probably the best thing that ever happened really. I always felt that I was copying something. I don't write songs.

Zoé: Was music something well considered in your family ?

Warren: My father was playing guitar, he sung country and western songs.

It wasn't his job, his job was working as a printer mechanics in a newspaper. But his passion was playing the songs on his guitar that he had written. He loved Hank Williams. His proudest kind of belonging was his 78 Hank Williams he still owns. He's 82 now. He didn't really like rockn'roll but he loves Hank Williams. 

My Mum loved classical music. For them music was very important; My Dad has a massive records collection, my mum had the radio on all the time. Music was always around, much more than I would play music at home now and I play a lot. It's a simple background and one of the things we had was the radio. Mum had played piano as a girl and flute. They encouraged all of us, my older and young brothers play guitar. 

Zoé: Were you thinking of having a career like the kids often dream of... being a doctor or ... 

Warren: No, I really never had a path. I didn't even thought that music would be a profession. I had no path. None. There was a point in my school years where I thought about being this or this. I had a vague idea of becoming a plumber at one point. 

Because I grew up in a working class area, all my friends left school and became carpenters, or things like that, well, workers. My parents believe that education was really important. I come from a very poor background. I won this scholarship. My dad said to me that knowledge was very important, that  I had this possiblity to get out of where I was.

I did win a scholarship. I went to university and I studied music, English, mathematics because I didn't know what else to do. I didn't want to be locked in a job, I went to Melbourne to the city, I finished that degree there and I went on trip to Europe in 1988, and burst in the streets, in Ireland and in Scotland, and across Europe, to Hamburg, Italy and Hungary, just playing in the streets with musicians that I met. 

This launched an idea that may be this was something I would like to do. In my early twenties. I teached in a secondary school but I knew I didn't want to see myself at sixty doing that. In 1990, I left with a friend and my violin in a pickup. My brother gave me a guitar pedal and I remember that I was doing something that made me feel good. Then, it developped very quickly, I was playing with five different bands. Then in 1994, Nick Cave came on tour with Dirty Three up the coast of Australia and said 'you want to come on tour with us?. 

It was a tour in America. It was then when I left and never went back to Australia to live. I go back every year to play and see my family. Eventually I moved to London but I toured non stop. Dirty Three went to America, we found an agent and it became what I was doing with my life but it was not a conscious decison and it just kept evolving.

Zoé: do you know what you parents think of your work ?

Warren: I never asked them. My father is proud. He listen and follows what I do. I think that also for him, it was a dream he never fullfilled, he had this pile of songs in the cabinet, he recorded one record himself and he had practised to autograph. I guess I fullfilled the dream of my father. On paper it would look like that, but he never said that. It was his hobby, he had a passion for it. If he had been a success, I would have probably been a plumber. (Laugh) It might have been great too. It's funny.

It's never been the money or success anyway. I'm very grateful to provide for my family but it's never been about that, it's a personnal kind of endeavour. I was a listener of music, I love to listen to music and where it transported me. I would have never dreamt that would be a composer or a musician. I always love being transported, being taken to places by the music. It took me out of the real world, it is important.

Zoé: Aren't you satisfied with the real world ?

Warren: I guess I'm not. Well, music it's like cinema, for two hours you're out of the real world. You can't be out of it all the time.

Being in a band, in bus touring, taking drugs, all that stuff was fabulous at 20. I still like sitting up until 2 or 3 in the morning. It's always been a way of escaping at least as a listener. As a composer, there is a moment in the discovery process like I engage myself in the way that I would as a listener, I feel like I'm being transported somewhere. The discoveries are the great moments. 

The act of creation is that's what it is, I suppose. It can be a disaster. But You don't get anywhere without stepping off the edge. You don't get anywhere unless you take a risk.  That's why I'm afraid of failure. It's the thought of failure that makes me want to succeed. It pushes me to try. May be it is linked to the upbringing where you have to prove yourself. Fear of failure, I'm not sure. 

Zoé: Are you religious ? I ask because I can see a silver cross around tour neck... among a lot of other things...

Warren: The chain around the neck, well, I like the image of the cross, but I'm not religious. I like the idea of a greater force though, and I like the stories in the Bible, it 's fabulous. I would be lying if I said I was religious in that sense. I had periods where I thought I might have been. I belong to the Church of England. But I can't believe, the world is too full of cruaulty. But may be it is the way it is meant to be.

I just like jewellery. I bought that ring jetlagged in San francisco China Town, I payed a fortune for it, that what happens (laugh), this one in Brussels, I just like rings, I like the red colour of this one. That one is white gold. That one, white gold and diamonds. The yellow gold one is my wedding ring.

Zoé: What are the vices you hate ?

Warren: Jealousy and envy that's what I hate. It is so hard to control. You don't even realise that it grows,  it is very destructive, one has to watch that one, like a cancer, it's poisonous, roten. Totally useless. C'est pourri !

Zoé: and your favorite values ?

Warren: Loyalty is important. Admiration and humility. It's important to accept when you're wrong. I'm actually pretty kind, I don't try to present something that I am not. I am what I am. I don' t pretend I don't see the point. It's like lying. I like transparency. I still don't have my dose of wisdom that everybody seem to say you get but I like this certain things that seem to dissipate when you're getting older. 

    

                                 

                                  

Aveillan : Chorégraphie de l'éblouissement

Aurélia Ghost # Creatures - Galapagos - 2013 (c) Bruno Aveillan

« FAIRE DE LA LUMIÈRE, PAUVRES GENS, C’EST PLUS DIFFICILE QUE DE FAIRE DE L’OR. » — PAUL CLAUDEL

Les photographies de Bruno Aveillan donnent à contempler une beauté autre, une beauté sidérante à la fois par sa pureté fascinante et par l’effacement même qui menace l’enchantement neuf qu’elle suscite, aussitôt éprouvé. C’est le jeu envoûtant, lumineux, cruel, éphémère, typique de la beauté par excellence. L’indomptable est toujours prompte à disparaître. 

Ivresse de la transfiguration, mouvance perpétuelle, le photographe virtuose fait évoluer la lumière sur l’infinité de variations qui caractérise la richesse incomparable de son registre à l’instar de l’immensité intime qui attend encore bien des images exaltées.

Il met en scène les substances diaphanes qui évoluent sur des mélodies intérieures, et son ballet bruisse de couleurs vivantes, glisse en ondes parfaites le long des silhouettes et des sujets. Chaque rayon convie un germe de rêve irisé, griffe les cieux, caresse un visage, illumine un regard, sublime un bijou, éveille un enfant, appelle une joie.

Grâce à cette époustouflante maîtrise chorégraphique de la lumière, les images de Bruno Aveillan transcendent le réel, avec une harmonie en tout point confondante et partant, donnent lieu à une réflexion nouvelle sur le passage du temps, la relativité des perceptions, la puissance de la mémoire, l’énigme de la beauté.

De Mnemo Lux à Acetate Spirit, de Minotaur-Ex à Papillon, de Kafka à Sandman, de Morpholab à Noir en passant par Bolshoi Underground et Isolation Ceremony, des entités mystérieuses jaillissent et se rappellent au cœur des matières, les êtres se métamorphosent avec constance, les identités s’interrogent de concert. Les corps dansent sur des rythmes étranges, se jaugent avec curiosité, s’aimantent avec passion, se repoussent dans la fulgurance de l’instant unique et l‘extase existentielle. Les peaux se réfléchissent de l’autre côté des miroirs, et leurs échos coulent dans la nuit comme des diamants noirs dans l’onde claire.

L’artiste est passé maître dans l’art de l’éblouissement.

ZOÉ BALTHUS (CRITIQUE D’ART ET ÉCRIVAIN) PARIS 2015, Préface, in Flashback, Bruno Aveillan, textes de Marcos Lutyens & Zoé Balthus (Ed. Noir)

Exposition Flashback de Bruno Aveillan, Couvent des Minimes, à Perpignan, du 30 mai au 26 juillet 2015

Amande douce

Amande douce - Cécile Hug & Zoé Balthus (c) Marie-Laure Dagoit - Ed. Derrière la salle de bains

« Il se débarrasse avec lenteur de ses vêtements. Il lui lance sa chemise blanche qu’elle envoie voler par la fenêtre. Dehors la nature roucoule aussi, les nichées bruissent de toutes parts dans les bourdonnements d’abeilles. Elle rit à pleines dents, avant de mordre ses jolies lèvres. Son regard bleu pétillant ne quitte pas l’homme. Elle suit chacun des gestes qui laissent choir les frusques au sol avec désinvolture, dans la chambre envahie de lumière. Enfin, il l’approche, s’étend à son côté et, toujours avec lenteur, baise le bout de son nez rond, son menton, ses lèvres fraîches. Il prend son temps, les déguste, tout en glissant ses mains sous la robe de crêpe, amande douce. 
[...]»

Zoé Balthus, in Amande douce,  dessin de Cécile Hug, Ed. Derrière la salle de bains

Miquel Barceló: « enfant gâté » sur les pas de Picasso

Miquel Barceló dans son atelier parisien — mai 2015 (c) Zoé Balthus

L’Espagnol Miquel Barceló a inventé ce mot L’inassèchement intitulant l'exposition de 17 grandes et récentes toiles, organisée jusqu’au 31 mai par son nouveau marchand Thaddaeus Ropac dans sa galerie parisienne. L’artiste protéiforme a fait naître des poulpes bleus, des seiches rosées, des pieuvres aux tons vert, jaune, rose et orange, et des poissons au fusain entre des anémones de mer multicolores en hommage à Joan Miró, de Majorque comme lui. 

  

Il peint ses tableaux à plat, les toiles tendues au sol. Elles finissent par ressembler à des étendues liquides, comme des bouts d'une mer impossible à assécher. « A Majorque le climat est si humide que ça met deux fois plus longtemps pour sécher », relève-t-il dans un français, avec un accent ibérique, à couper au couteau, néanmoins charmant. 

Ces oeuvres surgissent dans l’épaisseur de ses pigments qu’il prépare lui-même à Majorque (Baléares) où il est né, a grandi et où il passe encore la moitié de son temps quand il ne travaille pas dans son atelier du Marais, installé depuis 1991. Avant, il avait eu un atelier près des buttes Chaumont. Son histoire avec la France est ancienne. Elle remonte à son initiation. Il ne l'a plus jamais vraiment quittée. En ce moment, il reste-là dans la capitale française à oeuvrer d'arrache-pied, comme à son habitude.

Il explique que le transport des œuvres pour l’exposition a dû être repoussé. « Il y avait une flaque qui séchait millimètre par millimètre plus lentement encore que les autres, raconte-il. Elle concentrait des minéraux, des résidus de mercure, c’était très beau d’ailleurs. Cela m'a donné l'idée du titre, un peu à la Michaux». Il sourit. « J’aime bien Michaux ».  

Miquel Barceló est un érudit, sa culture est phénoménale. Quand il n’est pas attelé à sa création, il est plongé dans les livres, encyclopédies, dictionnaires de symboles, de zoologie, monographies, romans. Une photo de Marguerite Duras, et une autre de Baudelaire sont accrochées au-dessus d'un secrétaire sur la mezzanine à dessin, qui surplombe l'atelier aux grandes toiles. En 1984, sa toile L’Amour fou disait tout de sa passion des livres alors qu'il se peint seul, allongé et nu au coeur d'une immense bibliothèque exhibant une formidable érection. 

Son atelier est en vérité un hôtel particulier qui abrite un dédale de grandes pièces consacrés à des activités spécifiques. Traversée du sombre « cabinet de portraits » comme l'a baptisé son ami et compatriote, l'écrivain Enrique Vila-Matas qui a signé la préface du catalogue de L'Inassèchement. Il a pris la pose pour le peintre qui désigne son portrait adossé à d'autres. Les portraits d'environ 60  x 70 cm se comptent par dizaines et occupent les trois quarts de l’espace, murs compris, du sol au plafond. Ses modèles sont « surtout des amis ». Il les a peints à l'eau de javel sur des toiles préalablement noircies. On peine à reconnaître certaines personnalités célèbres pourtant, comme Agnès Varda ou Patrick Modiano. 

Il les montre chez lui mais ne les a jamais exposés. « Ils font beaucoup trop peur ! », plaisante-t-il. Mais il le pense réellement, leur abord est indéniablement lugubre.

Il avait tenté cette technique, la première fois,  afin de peindre le visage d'un ami africain, un albinos de Gao, au Mali, où il a une maison et un atelier depuis de nombreuses années.  Il n’y a pas mis les pieds depuis trois ans, depuis la guerre. Il montre des photos de « sa maison » à flanc de rocher qui domine la plaine ocre. « Regarde comme c’est beau, là, le village, tu vois, et là c’est ma famille. Ca me manque l’Afrique, tu sais », souffle-t-il, la gorge un peu serrée. « C’est pas bon ce qui se passe. Mais j’ai des nouvelles, je les appelle tous les deux ou trois jours. Ce sont mes frères ».

Miquel Barceló se remet à peine d’une méchante pneumonie qui l’a forcé à un séjour à l’hôpital. 

« Là-bas, ils ont fait un sacrifice pour moi, en apprenant que j’étais malade », dit-il, manifestement ému, « ils ont égorgé un animal, tu sais, tout un rituel avec le sang de la bête. Tu vois, ça marche à tous les coups, je suis guéri ». Il prend ces choses-là au sérieux, respecte leurs croyances et leur culture. Il les aime tels qu'ils sont et il est aimé d'eux. Là-bas, il vit comme eux, à leur rythme et apprend auprès d'eux, sur leurs terres, tant de choses, différentes ou autrement. 

Il a par exemple découvert à Gao que les termites pouvaient être de formidables auxiliaires artistiques, qu'elles étaient douées pour créer de fines perforations en dévorant ses papiers, ses matières ses toiles et autres supports. L'artiste a cherché et trouvé le moyen d'orienter leurs dévorations à son idée. « Je continue à travailler avec les termites, et leur envoie régulièrement de la nourriture », fait-il d'un air entendu.

Une vaste vitrine couvre tout un pan de mur dans laquelle trônent des crânes de bêtes, des cornes, des dents qui lui servent de modèles, entre autres souvenirs d'Afrique à l'instar de ses premières céramiques, des têtes réalisées dans les années 80 au Mali, qu'il a lui-même « cuites au feu de paille ». 

Atelier de gravure de Miquel Barceló — mai 2015 (c) Zoé Balthus

Dans cette grande pièce lumineuse, où un squelette humain en résine se balance à une poutre, il travaille surtout la gravure et le dessin. Il m'entraîne vers un mur où sont accrochés des cornes d’antilopes africaines, une bestiole empaillée, un crâne d'animal mort, et « une très vieille oreille d’éléphant » dont on lui a fait cadeau. « On voit bien que c’est moi, n’est-ce pas ? » Il n'attend nulle réponse. Cet autoportrait exécuté à la pyrogravure le réjouit comme un enfant s'exalte de son premier dessin. « C’est drôle non ? Regarde, ça fait les rides », fait-il en suivant du bout du doigt les traces du temps gravées naturellement dans l’épiderme du pachyderme. J'observe tour à tour son visage et l'oreille, c'est stupéfiant, il est reconnaissable sans y être réellement figuré. Quel sorcier !

Les accidents et les hasards jalonnent son œuvre. Il les apprivoise, les intègre, en fin de compte, il les espère même, ils sont toujours les bienvenus. « L'attention cognitive n’est pas nécessaire à mon travail, je peux écouter un match de foot, un livre audio, de la musique, et continuer à peindre. Je ne peins pas dans le silence. Plus je débranche cette partie rationnelle, mieux ça marche », dit-il en précisant toutefois qu'il ne s'agit pas de l'application du principe surréaliste de l‘écriture automatique. Quand il peint, il ne veut simplement pas entendre sa pensée le guider, lui commander de faire ceci ou cela.

« Parce que c’est là que l’on fait ce que l’on sait faire et moi, ce que je sais faire ne m’intéresse plus», insiste-il. Il aime innover et se tromper en tâtonnant. « C’est une activité physique complète et plus tu fais des erreurs mieux ça marche ». A l'entendre, je pense à Rater mieux de Samuel Beckett, aux considérations semblables d'Alberto Giacometti, celles de l'ami Francis Bacon, bien sûr.

« C'est un peu comme quand tu donnes à un singe un pinceau plein de peinture, et qu'il commence à faire n’importe quoi », s'amuse-t-il. Rires encore. Belle occasion d'évoquer certaines grandes toiles telles que Soledad organizativa, qui représente un grand primate splendide sur son séant,  affichant une sérénité toute souveraine.

Impossible de taire l'émotion éprouvée à la découverte de sa toile Le Déluge qui date de 1990. Sensible au récit que j'en fais, il raconte aussitôt dans quel contexte son tableau a vu le jour. Il venait de peindre une série consacrée au désert, « très minérale à l'image de l’Afrique». Le Déluge devait y mettre un terme, idéale manière d'en finir avec la saison sèche. « Du coup, j’ai inventé la pluie. Au moyen d'une scie, c’était amusant », dit-il fièrement sans livrer pour autant les clés de sa technique. 

« Tout ce que je fais est expérimental » ajoute-t-il, avant d'enchaîner sur « la grande panoplie de sujets » qui caractérise son oeuvre et favorise le renouvellement dont il a tant besoin. « C'est l'avantage d'être un peintre figuratif ».

Il se souvient avoir rencontré le plasticien américain Donald Judd, car ils avaient la même galerie à New York. « Il regardait mes tableaux et ne comprenait rien à ce que je faisais ». Lui s'intéressait à Judd et son travail abstrait depuis son plus jeune âge et le comprenait d'ailleurs parfaitement, raconte-il, « c'était presque épidermique, il ne pouvait pas accepter que mes tableaux représentent des visages, des yeux ou des mains. Il avait cette logique historiciste interdisant le figuratif ».

« Encore une maladie du XXe siècle », cingle-t-il, avant de rappeler qu'il est né dans l'Espagne de 1957,  autrement dit sous le régime fasciste de Franco. « Je me suis libéré des interdictions. Toujours est-il que je fais encore de la peinture, un truc de vieux quoi ! ». Nous partons d'un autre fou rire. Il hausse les épaules : « Mais je m'en fous ! »

La jeunesse ne s'intéresserait-elle plus du tout à la peinture ? Selon lui, il n’y a presque plus de peinture, « très peu ou plutôt très mauvaise. Mais ça va, ça vient. Comme Dracula, elle ressuscite toujours ! La peinture meurt et boum ça repart ! ». Le propre de toute création est d'être régie par des cycles.

Il m'invite à le rejoindre, à la grande table où s’amoncellent des gravures sur le thème récurrent de la tauromachie, à passer les doigts sur la plaque de cuivre rugueuse où une scène de lutte apparaît entre l'animal et le torero, entre l'artiste et l'oeuvre.

« Les ciseaux à bois, je les utilise sur le cuivre, et ceux à cuivre, pour le bois, j’aime bien détourner les choses… Je travaille chaque jour un peu comme ça, ça marche bien, c’est amusant ». 

Eaux fortes, aquatintes, pointes sèches, arènes tournoyantes, taureaux noirs face aux matadors qui ressemblent à la mort. « Je sais que la tauromachie est finissante ». Il lâche soudain : « la mise à mort ça fait partie du livre ».  

Il y en a déjà une vingtaine et l'artiste dit envisager de les montrer dans une salle de la Bibliothèque nationale (BNF), lors de l'exposition de mars 2016 qui lui sera consacrée.  

Cette nouvelle série de gravures est de toute beauté. Elle soutient amplement la comparaison avec les scènes tauromachiques des maîtres, ses compatriotes Francisco de Goya y Lucientes et Pablo Picasso dont il reconnaît lui-même l'influence, et le défi audacieux que représentent de tels sujets. Nous nous souvenons ensemble du maître de Malaga, présence constante. Picasso s'est frotté lui aussi toute sa vie à Goya, Vélasquez, Ingres, ou Cézanne.

Comme ces maîtres, Miquel Barceló travaille sans cesse chaque jour jusqu’à épuisement. Il explore de nouvelles techniques. « Je les réinvente ». En besoin de changement perpétuel, il ouvre les champs de sa création. Dans la même journée, il fait tour à tour de la peinture, de la gravure, du plâtre, et dessine dans ses carnets. 

« Je n’ai pas signé de contrat pour faire comme ça bien sûr, mais sinon c’est chiant ».

 En cela aussi, il ressemble à Picasso. Il l'admet volontiers. « Aussi loin que je me souvienne, il a été mon peintre préféré, mon modèle en tout ». Sa sincérité d'enfant fanatique est poignante, d'autant mieux perçue et partagée.

« Son engagement dans la vie, avec les choses, sa manière d’être au monde, poursuit-il, un véritable engagement physique pas seulement théorique, même politique, si tu veux. Jamais je n’ai cessé de m’intéresser à Picasso ». 

Miquel Barceló et son autoportrait sur l'oreille d'éléphant — mai 2015 (c) Zoé Balthus

Tout au long du jour,  il passe d’un atelier à l’autre, d’une discipline à une autre. Il se lève vers huit heures et travaille jusqu’à minuit.  

« J’ai besoin d'énormément de temps pour travailler beaucoup. Avec l’âge, je me disais que je parviendrais à travailler plus vite, je croyais que je serais plus efficace, que je ferais en une heure ce que je faisais en une journée. Oui, je travaille plus rapidement mais je fais aussi plus de choses, c’est inéluctable ». 

Il ne résiste pas au plaisir de dévoiler la maquette d’une grande peinture de 16 m qui « sera terminée à la fin de l’été, pour une fondation » dont il préfère taire le nom pour ménager l'effet.

Il en profite pour m'annoncer son programme à venir. Une grande toile sera exposée au Grand Palais dans l’exposition Picasso Mania, à la rentrée. Et puis, il inaugurera aussi le nouvel espace de la galerie Bruno Bischofberger à Zurich en octobre.

En 2016, il exposera aussi en Amérique latine, au Pérou et surtout au Brésil, à Inohtim, le plus grand musée à ciel ouvert, dans la jungle de Belo Horizonte, où il dévoilera ce qu’il appelle « un dessin infini ». Une oeuvre époustouflante dont j'ai promis de ne pas trahir la teneur et dont il présentera un aperçu à la BNF. Il exposera simultanément  de nouvelles œuvres au Musée Picasso.

« On va voir si j’assume tout ça ou pas  […] Miró était de Majorque, mais Picasso, toujours fertile, est mon préféré. Je ne viens pas de Duchamp, même si j’aime bien Duchamp », précise-t-il, avant de revendiquer sa filiation. « Je viens de Picasso, je descends de cette branche-là ».

On le sait le peintre a été sollicité pour participer à la reconstitution de la Grotte Chauvet au fond de laquelle il a eu le grand privilège de descendre plusieurs fois. Il en a été bouleversé. « C’est une grande merveille, c’est la grande découverte artistique du millénaire », juge-t-il. L'artiste-voyageur a visité pas loin d'une centaine de grottes sur plusieurs continents, dont bien sûr celles de Lascaux et d'Altamira qui ont environ 14.000 ou 15.000 ans. Mais à la lumière de ses différentes expériences, il est catégorique : la fascinante Chauvet n'a pas d'équivalent. 

« C'est le grand chef-d’œuvre, on n’en mesure pas assez l’importance, regrette-t-il, c’est une expression unique, une qualité artistique inouïe de 37.000 ans dont on ne sait rien et ils se trompent sur la façon de l'aborder.  C'est comme s'ils tentaient de décrypter les vestiges Mayas avec la pierre de Rosette ». Et d'ailleurs, il aurait préféré qu'on ne reconstitue pas sa réplique, selon lui, il y aura forcément, un jour ou l'autre, un impact négatif qui en découlera. Il l'a fait savoir. « Bon, au moins on essaie dans l'immédiat de ne pas l’abîmer ».

Il a en outre consacré récemment de longs mois à peindre des tableaux tout blancs, ultra-blancs dont il n’a montré pour l’instant que quelques pièces à New-York où il exposera à l’automne 2016. « C’était comme une espèce de rigueur imposée, un défi que de tenir cela pendant presqu'un an ».

Manifestement la période blanche est bel et bien révolue. Dans l'atelier consacrée à la peinture, au sol couvert de taches multicolores, sous une immense verrière, plusieurs toiles de grandes tailles sèchent aux murs. Retour à vingt mille lieues sous les mers, avec une grande pieuvre aux tons rosé, jaunes et vert ici, sa jumelle est exposée à la galerie Ropac vendue à plusieurs centaines de milliers d'euros. Des poulpes aux gros yeux globuleux, inquisiteurs même. Et puis, dans un autre registre, une grande bête brune, à cornes, aux traits et aux tonalités évoquant justement une peinture rupestre.

Il admet être une sorte d'« enfant gâté » qui a toujours fait ce qu'il a voulu, comme il a voulu, quand et partout où il a voulu, tout au long de ses cinquante années de vie d'artiste, prolifiques. 

Je fais mention du peintre américain, Jean-Michel Basquiat décédé en 1988. « Jean-Michel était mon ami, il a séjourné chez moi à Majorque. On a beaucoup pleuré sa mort, se souvient-il. C’est ma génération, alors c’est un peu flippant quand j'y pense... on était les plus jeunes de la Documenta en 1982 ».   

Il a encore beaucoup trop de choses à faire, il ne veut surtout pas mourir de si tôt. Et de confier le plus sérieusement du monde : « je n'ai pas encore accompli mon œuvre, ce n’est encore qu'un début... ce n'est pas une boutade ».